.Краткость - сестра ампутации.


Пепел...

такой нежный, тонкий, ранимый - лежит на твоей ладошке.

Дунешь чуть - порхнет, взлетит вверх и, рассеиваясь, будет медленно оседать на пол...

Тем драгоценнее этот пепел - чем то, от чего он рожден:

пепел от сигарет, от костра...

или же первые пробы стихов - неудавшихся, по твоему мнению...

письмо ли, написанное кому-то,

но не отправленное...

Не столь важно, что это было.

Сейчас - просто прах, ничто.

Все уравнялось.

И лишь то, как ты смотришь на этот пепел, белый и пушистый, который теплится на твоей ладони - имеет скрытый смысл.

Не для пепла - для тебя.

Опустил руку...

исчезло все...

мнимое вспоминание...

не оставив следа.



Я тоже много чего спалила в своей жизни: рукописи, письма, дневники, мосты за спиной, отчего бы не спалить память...