.Краткость - сестра ампутации.
Она была...
Она была Ангелом.
Шелест её крыльев навевал негу, и блаженством было находиться в волнах её сияния... Но, когда она уходила — а она все время уходила, и с этим нельзя было ничего поделать — без этого сияния становилось невозможно дышать...
И это страшно её возмущало: какой, к четру, ангел, если она приносит боль?
Она была Бутылкой редкого коллекционного вина, которое вовсе не хотелось пить, смакуя, а хотелось просто любоваться и знать, что такой раритет существует в этом мире. И этот раритет — здесь, с тобой — и им можно любоваться бесконечно...
Она протестовала: что за ерунда? Ведь невыпитое вино превращается в уксус... А кто видел коллекционное вино, мечтающее самому выбирать того, кто его выпьет?! Какая ерунда...
Она была Чудовищем.
Неумолимым, сбивающим с ног, разрушающим привычный, удобный мир, требующим отдать все взамен за свою любовь.
Чудовищем, вынуждающем покинуть свой уютный, теплый кокон — и, расправив крылья, обрести простор, потеряв землю под ногами...
Она была Ведьмой.
Ведьмой, для которой не существует преград, которая просто не знает, что где-то здесь вот проходит граница — и поэтому ничто не может её остановить. Но она знала: любить ведьму можно, только будучи готовым тронуться в путь вместе с ней без сборов, ничего не захватив с собой даже на память — потому что, когда ведьма позовёт тебя, времени собираться не будет — она ведь придет без предупреждения, когда её не ждешь... И не потерпит колебаний и раздумий... а значит, нужно уже теперь жить так, чтобы каждую секунду быть готовым всё оставить и уйти... И еще она знала, что далеко не всякому это по плечу. Да и по нраву.
Её не устраивало быть ведьмой; ей хотелось быть просто счастливой...
Она была Воином.
Идущим напролом, не смотря ни на что, не ждущим подмоги.
Который решает сам, какой путь выбрать — и идет по этому пути до конца, не обращая внимания на раны — до победы.
Ей не хотелось воевать, и ещё меньше хотелось воевать одной.
Только она знала, что протестовать — впустую.
Она была маленьким ребенком.
Заброшенным, одиноким, недоласканным. Которому так не хватает одобрения и восхищения. И сильной, теплой руки — чтобы всегда рядом.
Только её бесила жалость к себе, нападающая всегда внезапно — и поэтому особенно ненавистная.
Она была всем.
И все время удивлялась — почему все видят в ней все, что угодно? И не видят сути...
Что она просто — Женщина.
Она была Ангелом.
Шелест её крыльев навевал негу, и блаженством было находиться в волнах её сияния... Но, когда она уходила — а она все время уходила, и с этим нельзя было ничего поделать — без этого сияния становилось невозможно дышать...
И это страшно её возмущало: какой, к четру, ангел, если она приносит боль?
Она была Бутылкой редкого коллекционного вина, которое вовсе не хотелось пить, смакуя, а хотелось просто любоваться и знать, что такой раритет существует в этом мире. И этот раритет — здесь, с тобой — и им можно любоваться бесконечно...
Она протестовала: что за ерунда? Ведь невыпитое вино превращается в уксус... А кто видел коллекционное вино, мечтающее самому выбирать того, кто его выпьет?! Какая ерунда...
Она была Чудовищем.
Неумолимым, сбивающим с ног, разрушающим привычный, удобный мир, требующим отдать все взамен за свою любовь.
Чудовищем, вынуждающем покинуть свой уютный, теплый кокон — и, расправив крылья, обрести простор, потеряв землю под ногами...
Она была Ведьмой.
Ведьмой, для которой не существует преград, которая просто не знает, что где-то здесь вот проходит граница — и поэтому ничто не может её остановить. Но она знала: любить ведьму можно, только будучи готовым тронуться в путь вместе с ней без сборов, ничего не захватив с собой даже на память — потому что, когда ведьма позовёт тебя, времени собираться не будет — она ведь придет без предупреждения, когда её не ждешь... И не потерпит колебаний и раздумий... а значит, нужно уже теперь жить так, чтобы каждую секунду быть готовым всё оставить и уйти... И еще она знала, что далеко не всякому это по плечу. Да и по нраву.
Её не устраивало быть ведьмой; ей хотелось быть просто счастливой...
Она была Воином.
Идущим напролом, не смотря ни на что, не ждущим подмоги.
Который решает сам, какой путь выбрать — и идет по этому пути до конца, не обращая внимания на раны — до победы.
Ей не хотелось воевать, и ещё меньше хотелось воевать одной.
Только она знала, что протестовать — впустую.
Она была маленьким ребенком.
Заброшенным, одиноким, недоласканным. Которому так не хватает одобрения и восхищения. И сильной, теплой руки — чтобы всегда рядом.
Только её бесила жалость к себе, нападающая всегда внезапно — и поэтому особенно ненавистная.
Она была всем.
И все время удивлялась — почему все видят в ней все, что угодно? И не видят сути...
Что она просто — Женщина.
